，工地陷入一片沉寂的黑暗。槐树巷从未如此安静过，静得能听到远处城市隐约的喧嚣，静得能听到自己心跳的声音。

林书恒没有开大灯，只点亮了柜台上一盏老式的绿色玻璃罩台灯。昏黄的光晕在狭小的空间里晕开，勉强照亮他周围堆积的书山。他走到一个靠墙的书架前，那里摆放的书籍最为陈旧，书脊大多破损，纸张泛黄发脆。他伸出手，指尖轻轻拂过那些熟悉的书脊，最后停留在一本厚重的、深褐色封皮的书上——《辞源》。

他小心翼翼地将它抽出来，沉甸甸的。封皮边缘磨损得厉害，露出里面的硬纸板。他翻开扉页，一行熟悉的、刚劲有力的钢笔字映入眼帘：“购于一九八五年春。林正华。” 字迹有些褪色，但依旧清晰。

他抱着书，走到窗边那把父亲常坐的旧藤椅旁，慢慢坐下。藤椅发出吱呀的轻响。窗外，老槐树巨大的黑影在夜色中沉默矗立，枝桠伸展，像一位沉默的守护者。他摩挲着粗糙的封皮，感受着书页边缘的毛糙，仿佛能触摸到父亲当年翻阅时留下的温度。

记忆中的父亲总是沉默的，像一块坚硬的石头。他记得父亲坐在这个位置，就着这盏台灯的光，一页页翻看这本书的样子。眉头微锁，眼神专注，指尖划过书页上的每一个字，很少说话，更少对他笑。他记得父亲去世前，躺在病床上，干枯的手还紧紧抓着他的手腕，喉咙里发出嗬嗬的声响，却最终什么也没能说出来。那双浑浊的眼睛里，似乎藏着太多他永远无法读懂的东西。

林书恒低下头，翻开《辞源》。书页间散发出陈旧的、混合着霉菌和油墨的气息。一张薄薄的、边缘卷曲的旧书签滑落出来，掉在他的膝盖上。那是一张普通的硬纸片，上面没有任何字迹。他捏起书签，对着灯光看了看，又轻轻夹回书页里。

他靠在藤椅背上，闭上眼。窗外的黑暗无边无际，只有书店里这一点昏黄的灯火，像汪洋大海中一座孤独的灯塔。推土机的阴影仿佛已经压到了窗棂，但他只是更紧地抱住了怀中那本沉甸甸的旧书。书页的触感粗糙而真实，带着岁月沉淀的重量，也带着那个沉默寡言的男人留下的、无声的烙印。

第二章 暴雨之夜

夜色沉得如同化不开的浓墨，将槐树巷彻底吞没。推土机在黑暗中蛰伏，像一头暂时收敛了爪牙的巨兽。林书恒在藤椅上不知坐了多久，直到台灯的光晕在书页上模糊成一片昏黄的光斑。他合上那本沉甸甸的《辞源》，指尖还残留着粗糙封皮的触感。窗外的老槐树，只剩下一个比夜色更浓重的剪影，沉默地伫立着，仿佛与这间小小的书店，共同构成废墟汪洋中最后一座孤岛。

他起身，熄了灯。书店陷入一片纯粹的黑暗，只有远处城市永不熄灭的霓虹，在天际涂抹出一层模糊而暧昧的光晕。他摸索着走上狭窄的阁楼，木板楼梯发出轻微的呻吟。躺在简易的床铺上，推土机白日里那永不停歇的轰鸣，似乎还在耳膜深处隐隐回荡，搅得人难以安眠。窗外，老槐树的枝叶在夜风中发出沙沙的低语，像某种古老而固执的诉说。

不知过了多久，那低语声变了。起初是细密的敲击，噼噼啪啪地打在书店的瓦顶和窗棂上，很快便连成一片急促的、令人心悸的哗哗声。风也骤然猛烈起来，呼啸着穿过空荡的巷子，卷起尘土和碎屑，狠狠抽打在书店的墙壁和玻璃窗上。窗框在狂风的挤压下发出不堪重负的呻吟，仿佛下一秒就要碎裂。

暴雨来了。

这不是寻常的雨，是一场积蓄了太久力量的、近乎狂暴的宣泄。豆大的雨点砸在屋顶上，密集得如同擂鼓，整个书店都在这自然的伟力下微微震颤。林书恒猛地坐起身，黑暗中，他听到楼下传来细微的、不祥的滴答声。

他迅速披衣下楼，借着窗外偶尔划破夜空的惨白闪电，看清了店内的情形。靠近老槐树